¿Quién sabe?

Primero Hugo, en unos meses Rudy... creo que es inevitable que en algún momento
yo también vaya. Me da pánico pensar las horas que tendré que estar metido en un avión
y el dinero que necesitaría conseguir para pagarlo pero el fin lo merece. ¿Para 2013?
¿Quién sabe?
Lo que tengo claro es que la distancia no será un problema y que la gente que quiero esté lejos,
sólo significa que lo que me compone abarca mas espacio en el planeta
Mi pecho está y siempre estará en Madrid pero habrá partes de mi corazón en Sidney,
 Londres, el Albahicín, Cáceres, Alcalá de Henares...

¿Por qué no me hago a la idea?

   Primer pensamiento del día.
Otra vez.
Otra vez que se repite
la misma forma de tomarme el café y
fumarme un cigarrillo.
Otra vez quiero olvidar lo que soñé
porque me duele.
Porque en el sueño todo parece lo contrario
y a veces...
quisiera despertar de lo innegable.
Otra vez amanezco y no quiero,
creyendo que en algún lugar
los segundos llegarán antes que los minutos
y estos,
se vendrán primero que las horas.


   "el aburrimiento es una mala hierba pero también 
     una especia que hace digerir muchas cosas"
                                      J.W. Goethe


   Y aún recuerdo aquel tiempo que debía de perder
ex proceso para que no sufriera nadie mas.
Mentir para sobrevivir
y asirme de esa manera ,
a lo que tendría luego
que dejar marchar.
Y encontré un lugar incómodo pero simbólico.
Frío, en aquel septiembre que no olvido.
En dónde pasaba escondido entre la gente,
mi soledad forzosa, leyendo.
Para no pensar en lo que perdía,
para no perderme entre tanta ida y venida,
para encontrar la manera de que te sintieras orgulloso.
Dostoievski, Nietzsche, Tolstoi....
Errores, conciencia, relaciones humanas
que aún hoy,
algunas mañanas
dejan de serlo.

         "Es fácil hablar cuando uno
        no quiere decir toda la verdad"
                            Rabindranath Tagore


   Es volver al bucle de preguntar
y responderte.
Sabe amarga la derrota
de los sentimientos que fueron a anticiparse
sobre todo lo que olvidé.
Creo que a éstas horas soy el único que sigue pensando
que cruzando los dedos
todo lo que esperas ocurre (antes pasaba).
Y mi proyecto de acercarte a mi
y de abocar a aquellos que aún me siguen componiendo
se desvanece.
Supongo que es mas sencillo
simplemente lamentarse.

           "Después de la propia sangre,
         lo mejor que un hombre puede dar
                     es una lágrima"
                                       Lamartine


   ¿Por qué no me hago a la idea?

Acordarse

"En ocasiones una lágrima puede ser el reflejo de la máxima felicidad"

                                                                              Cáceres-Lijó

Noches de Madrid I

    En ocasiones, la noche se contuvo en sus pechos. Al entrar en su casa dejaba atrás una caterva en éxtasis de emociones por vivir. Andaban embrutecidos todos sus acólitos en la idea y en la forma, casus belli para defender la juventud. Y los días iban tras las noches, a sabiendas que todo ocurría dentro de lo obscuro.
   Ella no quería nada mas que un futuro para recordar con alguien, el hecho de haber vivido. De forma sucinta trasplantaba los sinsabores al fondo de su memoria, donde cobraban nuevos significados. Nunca esperó loas ni dádivas por ser simplemente como era. Quizá solo un poco de justeza con los hechos. Por eso tanto ir y venir del pozo. Iban todos,sí pero ella iba acompañando uno por uno a cada quién que le abriera un poco el alma. En busca de poison o con su ayuda.
   Había creado una entelequia en su cabeza para todos los escenarios y para todos los personajes. Tal vez en un principio, cómo en todos los principios hubo algo de eso. Mágico y empíreo. Pero irremediablemente el fin está en en el comienzo de todo lo que se falsea con el deseo y se revela en irónicos silencios absurdos. Un murmullo que a ella, le sigue susurrando canciones tristes. Nostálgicas.
   A veces huía metamorfoseada con las farolas y las papeleras de Madrid. En las noche que se nublan porque después de la sexta copa se empieza a ver todo borroso.
   A veces como un bebé retuvo el llanto para no llamar mas aún la atención.
   A veces, de madrugada, soñaba despierta con abrazos y sitios diferentes.

                                      

                                                    "A veces de noche, enciendo la luz para no ver 
                                                           mi propia oscuridad- Antonio Porchia"

Todo dicho

"Tu eres sabio porque observas y pesimista porque aciertas. 

Yo no veo nunca lo que tengo en frente porque mi optimismo sin limite, me hace buenos casi todos los momentos".

                                                                                                                               Cáceres-Lijó

Aurora Boreal

 



   Abrí los ojos y la noche se presentaba eterna y oscura en todos los espacios. Las estrellas parecían observarme en plena explosión de ayeres y nostálgicos chispazos. Creo que por un momento exhalé tanto aire que los pulmones me estallaron. Recuerdo un frío tan gélido que mis huesos al moverme se deshicieron  como arena empujada por el viento. Y destellos verdes y amarillos sepultaron en amor mis córneas incrédulas.
 
   Por mucho que intentaba abrir mi boca, las palabras perdían su significado al roce de mis labios. Y todo era tan mágico como soñar y que se cumpla.
 
   Dicen que si en ese momento mientras los átomos luchan en la magnetosfera para luego reflejarse, silbas. El rastro de la aurora boreal varía sus formas languideciendo. Va y viene de ti al fin de la galaxia y te regala el placer máximo de conectar con el cosmos.
 
    También dicen que el hombre no ve mas allá de sus problemas.

Aristófanes, peras y manzanas

   Cuenta Aristófanes en la obra "El Banquete" de Platón que originariamente había seres humanos de tres sexos diferentes. Hombre, mujer y andrógino. En ese momento el hombre fisicamente no era como lo es hoy y se formaba de un cuerpo redondo con cuatro brazos, cuatro piernas, una sola cabeza y dos rostros. Quedando siempre uno opuesto al otro. Podía resultar que un lado fuera un hombre y su opuesto/complementario otro hombre, que lo fueran dos mujeres o bien un hombre y una mujer. El andrógino.
   Todo iba bien hasta que como siempre en época de Zeus, el hombre se ve tan poderoso que decide desafiar a los dioses. Puestos ellos a deliberar, el propio Zeus decide que como castigo cortará a todos los seres humanos por la mitad, quedando sostenidos cada uno sobre dos piernas y ordenando a Apolo, volver sus rostros sobre el corte. Y juntando éste todas las pieles sobrantes en el vientre, lo anudó con un cordel, creando el ombligo. El castigo supone que el ser humano se ve en la necesidad de buscar y unirse con su otra mitad pero es inútil, y muere entre abrazos imperfectos con su otra mitad. Compadecido Zeus vuelve a ordenar a Apolo que coloque sus genitales en la parte frontal con lo que permite la unión completa del ser humano, asegurándose así la regeneración de la especie si se encontraban un hombre y una mujer (el antiguo andrógino). O por lo menos el placer de la unión, si lo hacían un hombre y otro hombre, o una mujer y otra mujer. Con la amenaza de que si seguían en su empeño de conspirar contra los dioses, volvería a cortarlos por la mitad haciéndoles desplazarse a saltos sobre una sola pierna.
   Aristófanes concluye que por ende, el hombre que procede de aquel ser andrógino primitivo tiene una inclinación natural a unirse con la mujer y viceversa. En la que aúna placer y engendramiento. Por el contrario si el hombre procede del hombre primitivo buscará su otra mitad en otro hombre, y si era mujer en otra mujer. No por desvergüenza si no por audacia en la búsqueda de lo idéntico. En la hombría o feminidad de abrazar lo similar a ellos sin pensar en la procreación.
   Es desde entonces que todos buscamos incesantes esa otra mitad que nos compone -nuestra media naranja.


P.D: siempre es un placer entrar en tu pequeño mundo similar http://ayopiensaveces.wordpress.com/
y aprender. :)

Hoy que anochece tan lentamente

"Whiskey Lullaby" de Brad Paisley y Alison Krauss

Buenísima canción para un día como el de hoy que anochece tan lentamente. Con ese olor a leña y ese aire de nostalgia que infunde el Country. La canción te arropa y de manera tranquila se introduce en tu interior el sonido de cada cuerda de la guitarra, la voz grave de el y la dulce de ella, haciendo que al final se te quede un regusto optimista en la memoria.

Resultado de la iniciativa "calor humano"

 

   Por poco que se consiga cuando lo que te mueve es ayudar a otros, uno debe sentirse feliz y satisfecho. Ya podemos decir que unas cuantas personas pasarán la noche durmiendo en Madrid un poco mas resguardadas gracias a mis compañeros de h&m. Haciéndonos llegar ellos mismos mantas para que pudiéramos repartirlas por el centro de ésta gran ciudad.
   Lamentablemente y no porque tuviéramos pocas mantas si no por el gran número de indigentes que vimos, no pudimos ayudar a todos los que hubiéramos querido. Empezamos en la calle de la Bolsa y luego fuimos a la Plaza de Santa Cruz y a la Plaza Mayor. Después nos dimos una vuelta por la calla del Carmen, la Plaza del Carmen y la de Callao. Y acabamos en la Plaza de los Cines Luna.
   Así que por mi parte muchas gracias a todos y espero que para futuras ocasiones podamos seguir contando con vosotros.

Whitney Houston descansa en paz

   Mi nocturnidad genética hizo que me enterara casi en directo de uno de esos titulares que no quieres ver. Whitney Houston muere a los 48 años.
   ¿Por qué tantas veces el genio vive en cuerpos que no son capaz de soportarlos?. Pareciera que hasta las ánimas que deambulan en el cosmos también se equivocan. Tantas y tantas veces ocupan organismos que no son capaces de desarrollar esos poderes, sus dones, de manera fluida. Vidas llenas de excesos. Un magma que subyace en el ir y venir de tantos grandísimos artistas que se ven imposibilitados para ganar la lucha consigo mismo. Su voz quedará. Ya están escritos los pentagramas de la música en el cielo para que ahora, también ella, continúe con la canción nostálgica de los que con éste tipo de pérdidas, sentimos los que buscamos por encima de todo el genio. Lo que sobresale de la masa.

Deducciones

   Ya suena en la cocina la tetera. Los tranvías bajan la calle mas rápido que de costumbre. Y suena el teléfono pero no lo cojo. Se oyen llantos en la habitación de al lado. La de la moqueta gris y el papel de flores verdes. Llama al timbre el cartero pero no le abro. En mi cerebro solo hay ahora mismo una prioridad ...pero no la adivino.

Reflexión

    Hoy estaba pensando un poco en todo y me ha vuelto una idea a la cabeza. ¿Saben esas ideas que te rondan siempre pero que van y vienen dependiendo de las ganas (suyas y tuyas)?. Pues a mi me pasa con ésta. Y no es nada innovador. Normalmente cuando intento llevar algo a cabo en mi vida no se presenta como un ingenio, mas bien intento continuar o rescatar algo que de base es o ha sido bueno para el bien común.
   Pues en esas que estaba yo filosofando en mi trono cuando me sobrevino una especie de nostalgia. Un poco de pena por algo que ni si quiera tuve nunca. ¿Pueden creerlo?. Y después de amasar un poco el conjunto me di cuenta de lo mucho que me gustaría crear una revista literaria...mejor, artística. Sin acotaciones, sin ataduras. Un lugar físico en el que el presente jóven, piense, escriba, fotografíe, pinte, talle, cosa... o lo que quieran que hagan, con el fin último de mover algo en el interior de los demás. No como panfleto humanitario. Que también. Si no como pliego del ser impetuoso que se reafirma y se contradice. Un lugar de intercambio porque el intercambio siempre trae consigo un crecimiento.
   Y puestos a pensar, pensé.
   Y me dio gusto la variedad de nombres de gente que conozco bien o no, y lo mucho que mi optimismo por los demás, se va desbocando. Pensé en gente que escribe como yo... bueno en gente que escribe, yo solo estoy aprendiendo. En gente que pinta o que se pinta verdaderas obras de arte. En gente que con sus manos crea. Y con sus cuerpos... pensé en teatro, en fotografía, en música. Medité unos minutos en la Residencia de Estudiantes y empecer así a adivinar esa nostalgia rara de la que os hablaba al principio.
   No sé, todo esto es algo que está ahí... ni lo emprendo, ni lo descarto. Por ahora solo lo acuño en mi cerebro, esperando inconsciente el momento propicio.

De aquí para allá

   Eran ya algo mas de las doce de éste mediodía. Unas doce con sol y frío... aunque hoy, un poco menos.
   En éste mediodía de vacíos y estertores, en el cómodo abrazo del sofá en el que vivo, dentro de Walt Whitman, he leído a Lorca haciéndole una Oda. He leído a Lorca desde lejos abrazando como pocos el peso de los pesos que cargó el poeta. He leído y he visto a través de los ojos de uno, los miedos del otro. Me he sentido más que triste, diferente. Quizá con... un pequeño dolor de ignorante leopardo.